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    “我照着照片做的。”林非晚轻声说，将奖杯小心地放进他右手里，“练习了很多次，还是不够像。”

    陶瓷温凉的触感从掌心传来，沉甸甸的

    他忽然想起无数个她独自在陶艺馆的日子，原来她从一开始就准备这个了。

    她在训练室认真看陶艺学书籍的样子还历历在目。

    原来不是因为爱好。

    从那时起，她就在悄悄准备这份礼物。

    在他为第十冠拼搏的时候，她正用最笨拙的方式，想要复刻他最初的荣耀。

    在他不知道的时候，林非晚翻遍了他早年的比赛录像，截图放大奖杯的每一处细节，记下班型的弧度、底座的纹路。

    他最巅峰的过去她没有参与，但他的未来，她想要用这样的方式，郑重地补上一份见证。

    余碎猛地别过脸去，把那只完好的右手臂横在眼前，挡住了自己的眼睛。

    陶瓷奖杯还紧紧攥在右手里，冰凉的质感硌着掌心。

    “你不许看我。”他声音闷在臂弯里，带着狼狈的鼻音。

    林非晚怔了怔，看着他微微发颤的肩膀，心口软得一塌糊涂。

    她轻轻“嗯”了一声，顺从地低下头，目光落在洁白的床单上，假装在研究上面的纹路。

    病房里只剩下监护仪规律的滴答声和余碎吸鼻子的声音。

    林非晚突然觉得这个场面很眼熟。

    余碎在她面前哭过两次。

    第一次是分手，他当时尊严都不要了，哭着求她别不要他，当时是在医院里。

    现在他又哭了，因为个陶瓷杯子，还是在医院里。

    过了好一会儿，旁边没声了。

    她偷偷抬眼，看见余碎正用手背使劲擦脸，擦得皮肤都发红。

    “看什么看。”他声音还带着浓重的鼻音，眼圈却红得像兔子。

    林非晚从口袋里摸出纸巾，轻轻按在他脸上。

    “别用手擦，不干净。”

    余碎僵了僵，任由她细致地擦过他的眼角、脸颊。纸巾很快洇湿了一小片。

    “是不是不帅了？”他别开脸，耳根微微发烫。

    “帅。”林非晚又抽了张纸巾，继续帮他擦：“我的英雄当然帅啦。”

    擦到下巴时，余碎突然抓住她的手腕。

    “骗人。”他声音闷闷的，“现在肯定丑死了。”

    “真的帅。”林非晚凑近些，认真端详他泛红的眼眶，“比以前更帅。”

    余碎的喉结动了动，松了手。

    别过脸不看她，耳根却红得更厉害了。

    “好啦，你再睡一会儿吧。”

    林非晚说着，就要去拿他手里的陶艺奖杯，却被余碎给躲开了。

    “别碰。”

    林非晚的手停在半空。

    余碎把奖杯紧紧抱在怀里，用没受伤的右臂整个环住，像护食的野兽。

    “我的。”

    “好，你的。”她收回手，替他掖好被角。

    阳光透过百叶窗的缝隙，在他睫毛上投下细碎的影子。

    余碎闭着眼睛安静了一会儿，忽然低声说：“比真的奖杯重。”

    林非晚正在整理被角，闻言抬头：“可能陶土压得比较实…”

    “不是。”他打断她，目光落在奖杯细腻的釉面上，“是这里面的心意太重。”

    他手指轻轻摩挲着奖杯的曲线，声音低得几乎听不见：“熬了多少个晚上？”

    林非晚整理被角的手顿了顿。

    想起那些在陶艺馆待到深夜的日子，满手泥浆反复修改的坚持，还有烧制时生怕开裂的忐忑。

    “没有很多。”她轻声带过。

    她在骗人，但余碎没有追问。

    沉甸甸的奖杯还抱在怀里。

    这份心意，重过千斤奖杯，也暖过所有荣光。

    “值得。”他突然说。

    林非晚抬眼看他。

    “用手换这个，”他把奖杯往怀里又搂紧几分，嘴角扬起熟悉的弧度，“值了。”

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